Любимые стихотворения

[Sand]

Да сотворим имена.
Нам недолгая жизнь дана.
Жизнь вещей - и та коротка.
Остаются навеки одни имена:
Не любовь - о любви строка,
Не цветок - названье цветка.

Хуан Рамон Хименес

[Fletcher]

НА ЖИЗНЬ ПОЭТОВ

Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.

Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.

Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!

Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.

Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.

Поэты идут до конца. И не смейте кричать им "Не надо!"
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.

Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.

Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.

Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.

Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут. И уходят от нас на восьмой...


KAK ВЕТРА ОСЕННИЕ

Как ветра осенние подметали плаху
Солнце шло сторонкою да время стороной
И хотел я жить. И умирал да сослепу, со страху
Потому, что я не знал, что ты со мной

Как ветра осенние заметали небо
Плакали, тревожили облака
Я не знал, как жить. Ведь я еще не выпек хлеба
А на губах не сохла капля молока.

Как ветра осенние да подули ближе
Закружили голову. И ну давай кружить
Ой - ой - ой да я сумел бы выжить
Если бы не было такой простой работы - жить

Как ветры осенние жали - не жалели рожь
Ведь тебя посеяли, чтоб ты пригодился
Ведь совсем неважно, от чего ты помрешь
Ведь куда важнее, для чего ты родился

Как ветра осенние уносят мое семя
Листья воскресения да с весточки - весны
Я хочу дожить, хочу увидеть время
Когда эти песни станут не нужны.


Александр Башлачёв

[Mir]

Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои в полукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.

Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.

Я не знал, что любовь - зараза,
Я не знал, что любовь - чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.

Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другого,
Молодая красивая дрянь.

Ах постой. Я ее не ругаю.
Ах, постой. Я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.

Льется дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углах прижимал.

Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.

Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь - простыня да кровать.
Наша жизнь - поцелуй да в омут.

Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их ...
Не умру я, мой друг, никогда.
Есенин.

[de Balzam]

"Книга Песен"

Из "Песен царства Цинь"


Быстро летит
сокол "утренний ветер".
Густо разросся
северный лес...
Давно не видала
я господина,
И скорбное сердце
так безутешно.
Что же мне делать,
что же мне делать?
Забыл он меня
и, наверно, не вспомнит!

Растёт на горе
раскидистый дуб,
В глубокой низине -
гибкие вязы...
Давно не видала
я господина,
И скорбное сердце
неизлечимо.
Что же мне делать,
что же мне делать?
Забыл он меня
и, наверно, не вспомнит!

Растёт на горе
ветвистая слива,
В глубокой низине -
дикие груши...
Давно не видала
я господина
И скорбное сердце
как опьянело.
Что же мне делать,
что же мне делать?
Забыл он меня
и, наверно, не вспомнит!

[ret83]

Александр Блок.

Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.

Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
10.10.1912

В России видел на это стихотворение сняли рекламу МТС, реально впечатлило! :crazyeyes:

[ret83]

Ну и еще немного Блока!

РОССИЯ

Опять, как в годы золотые,
Три стертых треплются шлеи,
И вязнут спицы росписные
В расхлябанные колеи...

Россия, нищая Россия,
Мне избы серые твои,
Твои мне песни ветровые,-
Как слезы первые любви!

Тебя жалеть я не умею
И крест свой бережно несу...
Какому хочешь чародею
Отдай разбойную красу!

Пускай заманит и обманет,-
Не пропадешь, не сгинешь ты,
И лишь забота затуманит
Твои прекрасные черты...

Ну что ж? Одно заботой боле -
Одной слезой река шумней
А ты все та же - лес, да поле,
Да плат узорный до бровей...

И невозможное возможно,
Дорога долгая легка,
Когда блеснет в дали дорожной
Мгновенный взор из-под платка,
Когда звенит тоскою острожной
Глухая песня ямщика!..

[Crush]

Стихи В.С.Высоцкого. Песню он не успел спеть. Спел К.Е. Кинчев, "АлисА".
ЯМЩИК
Я дышал синевой,
Белый пар выдыхал.
Он летел, становясь облаками.
Снег скрипел подо мной.
Поскрипев, затихал.
А сугробы прилечь завлекали.

И звенела тоска, что в безрадостной песне поется,
Как ямщик замерзал в той глухой непролазной степи.
Усыпив ямщика, заморозило желтое солнце.
И никто не сказал: "Шевелись, подминайся, не спи..."

Все стоит на Руси.
До макушек в снегу
Полз, катился, чтоб не провалиться.
Сохрани и спаси,
Дай веселья в пургу,
Дай не лечь, не уснуть, не забыться.

Тот ямщик-чудодей бросил кнут и куда ему деться?
Помянул он Христа, ошалев от заснеженных верст.
Он, хлеща лошадей, мог бы этим немного согреться.
Ну а он в доброте их жалел и не бил и замерз...

Отраженье свое
Увидал в полынье.
И взяла меня оторопь:
В пору б оборвать житие,
Я по грудь во вранье.
Да и сам то я кто?
Надо бы в прорубь.

Вьюги стонут, зовут кто же выстоит, выдержит стужу?
В прорубь надо да в омут, но сам, а не руки сложа.
Пар валит изо рта, эк душа моя рвется наружу!
Выйдет вся - схороните, зарежусь - снимите с ножа!

Снег кружит над землей, над страною моей,
Мягко стелет, в запой зазывает.
А ямщик удалой, пьет и хлещет коней,
А непьяный ямщик замерзает...

Так звенела тоска, что в безрадостной песне поется
Как ямщик замерзал в той глухой непролазной степи.
Усыпив ямщика, заморозило желтое солнце.
И никто не сказал: "Шевелись, подминайся, не спи..."

[de Balzam]

Из сборника"Вэньсюань"

Пятнадцатое стихотворение

Человеческий век
не вмещает и ста годов
Но содержит всегда
он на тысячу лет забот.

Когда краток твой день
и досадно, что ночь длинна,
Почему бы тебе
со свечою не побродить?

Если радость пришла,
не теряй её ни на миг:
Разве можешь ты знать,
Что наступит будущий год!

Безрассудный глупец -
кто дрожит над своим добром.
Ожидает его
непочтительных внуков смех.

Как преданье гласит,
вечной жизни Цяо достиг.
Очень мало притом
на бессмертье надежд у нас.


В европейской поэзии ценится обычно оригинальность, непохожесть на других авторов. В восточной же, напротив - узнаваемость, почти все стихотворения содержат "ссылки" на более древние произведения. Благодаря этому вся китайская поэзия представляет собой одно целое, это как бы единое произведение, которое пишется в продолжении тысячелетий.


Тао Юань-мин

Из цикла "Возвратился к садам и полям"

***

Никого. И в печали
я иду, опираясь на палку,
Возвращаюсь неровной,
затерявшейся в чаще тропой.

А в ущелье, у речки
с неглубокой прозрачной водою,
Хорошо опуститься
и усталые ноги помыть...

Процедил осторожно
молодое вино, что поспело,
Есть и курица в доме -
и соседа я в гости зову.

Вечер. Спряталось солнце,
и сгущается в комнате сумрак.
В очаге моём хворост
запылал - нам свеча не нужна.

Так и радость приходит.
Я горюю, что ночь не продлить мне:
Вот опять с новым утром
появилась на небе заря.

[Gemini]

БОЛЬ ВО СНЕ

Я удалился к темным деревам,
Чтобы молчать и петь, как их листы.
Однажды к лесу подошла и ты
(Таков был сон), но задержалась там,
У края, не решаясь по следам
Моим за мною в эту глушь войти,
Подумав про себя: "Меня найти
Он должен сам, как и оставил сам".

Я рядом был и пристально глядел
Из-за ветвей, что разделяли нас,
И тосковал, а все ж не захотел
Позвать тебя с собой и в этот раз,
Хоть вечно буду мучиться разлукой.
А твой приход стал вновь тому порукой.

Роберт Фрост

[Gemini]

ЦВЕТЫ

Июльский полдень плавил синеву.
Я скошенную ворошил траву.

И вдруг подумал я о косаре,
Который здесь работал на заре.

Мне чудилось - за купами ракит
Еще коса проворная звенит.

Но нет, косарь труды закончил в срок -
Один. И я был тоже одинок.

И знал - дорога каждому дана
Своя. С чужой не встретится она.

Но в это время прямо из-под ног
Вспорхнул бесшумно яркий мотылек.

И начал облетать затихший луг,
Растерянно чертя за кругом круг.

Казалось, он до темноты готов
Кружить над этим кладбищем цветов.

Увидел что-то, полетел к реке,
Но появился вновь невдалеке

И тут же к берегу спешит опять,
Как будто хочет за собой позвать.

Я вслед ему взглянул - и у реки
Увидел голубые васильки.

Я подошел. Их островок живой
Поднялся над безжизненной травой.

Он красотой, должно быть, поразил
Того, кто на рассвете здесь косил.

И не для нас косарь сберег цветы,
А только ради этой красоты.

Его рассвет, наверно, опьянил,
И потому он жизнь им сохранил.

Казалось мне, что зноя больше нет,
Что я и сам встречаю тот рассвет,

Что вновь проснулись птичьи голоса,
Что где-то за рекой поет коса

И что косарь стал спутником моим.
В тот полдень я трудился вместе с ним.

С ним вместе был работой утомлен,
Когда же я прилег, прилег и он.

И, пробудившись, я сказал ему,
Неведомому брату моему:

"Теперь я знаю - нет чужих дорог.
Пусть ты - один, но ты не одинок".

Роберт Фрост

[Mir]

Так много пишут о Любви и говорят,
И разделяют, так безжалостно и кратко
Одной немыслимой чертой на рай и ад,
И изучают, словно письма, без остатка...

И рассуждают, открестившись от сует,
Вооружившись только умными томами,
И понимают, - это бред, всего лишь бред,-
Рассказ о том, чего не высказать словами.

Лишь только прядь, других светлей и непослушней,
Разбудит жалость к прожитым мечтам...
Мне ничего, мне ничего от Вас не нужно,
Как, впрочем, знаю, - и не спорьте, как и Вам

Роксана.

[de Balzam]

Евгений Бачурин


Дерева

Em D7 H7 Em D7 G E7
Ой вы в роще моей дерева. Что вам голову гнуть горевать.
Am D7 G C
До беды, до поры шумны ваши шатры,
Am H7 Em E7
Терема, терема, терема.
Am D7 G C
До беды, до поры шумны ваши шатры,
Am H7 Em
Терема, терема, терема.

Я волнуем и вечно томим колыханьем дыханьем земным.
Что ни день, то весна, что ни ночь, то без сна.
Зелено, зелено, зеленым.

Мне бы броситься в ваши леса. Убежать от судьбы колеса.
Где внутри ваших крон все малиновый звон.
Голоса, голоса, голоса.

Говорят как под ветром трава не поникнет моя голова.
Я и верить бы рад в то, о чем говорят,
Но слова, все солва, лишь слова.

Дерева вы мои дерева. Не рубили бы вас на дрова.
Не чернели бы пни как прошедшие дни.
Дерева вы мои дерева.

За хмельным за дубовым столом помянут вас недобрым вином.
А как станут качать, да начнут величать
Топором, топором, топором.

[LSK]

ух... всем огромнейшее спасибо за стихи!!! осилить за один заход все не смогла. но спасибо - за очень многое... Дельфинее - за веточку. за Гумелева няне))

вопрос у меня.
всех нас в школе заставляли учить стихи. мы их учили, рассказывали (подсматривали-)) и многое из того до сих пор вот помним.
а вот сейчас - кто либо из нас учит ли стихи напамять? или они сами запоминаются? я недавно попыталась выучить напамять маленьких стишок ... и через день забыла....
эх, взрослая)

[Sand]

Маленькие я к радости не забываю.

Я - здесь.
Но другом вашим я не буду,
Потому что плачет душа
На дальнем побережье

Хуан Рамон Хименес

[Gemini]

О, Хименес! Лауреат Нобелевской премии!
Мастер цветопередачи в стихах, я бы так сформулировала.
Король метафоры!
А какие у него чудные вариации на тему японских хокку!
Я даже не знаю, какое стихотворение написать!
Они как дети: все любимые, и с каждым что-то связано.
Какие-то оттенки чувств.
Ну вот, навскидку:

Женщина рядом с тобой:
Музыку, пламя, цветок –
Все обнимает покой.
Если с тобой ее нет,
Сходят с ума без нее
Музыка, пламя и свет

[Mary]

Из моих самых любимых - по ним в детстве училась читать:

НОЧЬ
Идет без проволочек
И тает ночь, пока
Над спящим миром летчик
Уходит в облака.

Он потонул в тумане,
Исчез в его струе,
Став крестиком на ткани
И меткой на белье.

Под ним ночные бары,
Чужие города,
Казармы, кочегары,
Вокзалы, поезда.

Всем корпусом на тучу
Ложится тень крыла.
Блуждают, сбившись в кучу,
Небесные тела.

И страшным, страшным креном
К другим каким-нибудь
Неведомым вселенным
Повернут Млечный путь.

В пространствах беспредельных
Горят материки.
В подвалах и котельных
Не спят истопники.

В Париже из-под крыши
Венера или Марс
Глядят, какой в афише
Объявлен новый фарс.

Кому-нибудь не спится
В прекрасном далеке
На крытом черепицей
Старинном чердаке.

Он смотрит на планету,
Как будто небосвод
Относится к предмету
Его ночных забот.

Не спи, не спи, работай,
Не прерывай труда,
Не спи, борись с дремотой,
Как летчик, как звезда.

Не спи, не спи, художник,
Не предавайся сну.
Ты - вечности заложник
У времени в плену.
1956

Б.Л.ПАСТЕРНАК

[Mary]

И еще это - потрясающее на мой взгляд его же:

Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.

О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.

О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.

Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.

Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.

В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.

Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.

Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.
1956

[Mary]

Пастернак - из моих самых любимых поэтов. Вот еще одно:

Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества - самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.
1956

[Mary]

Еще одно - удивительное по образности:

Сестра моя - жизнь и сегодня в разливе
Расшиблась весенним дождем обо всех,
Но люди в брелоках высоко брюзгливы
И вежливо жалят, как змеи в овсе.

У старших на это свои есть резоны.
Бесспорно, бесспорно смешон твой резон,
Что в грозу лиловы глаза и газоны
И пахнет сырой резедой горизонт.

Что в мае, когда поездов расписанье
Камышинской веткой читаешь в купе,
Оно грандиозней святого писанья
И черных от пыли и бурь канапе.

Что только нарвется, разлаявшись, тормоз
На мирных сельчан в захолустном вине,
С матрацев глядят, не моя ли платформа,
И солнце, садясь, соболезнует мне.

И в третий плеснув, уплывает звоночек
Сплошным извиненьем: жалею, не здесь.
Под шторку несет обгорающей ночью
И рушится степь со ступенек к звезде.

Мигая, моргая, но спят где-то сладко,
И фата-морганой любимая спит
Тем часом, как сердце, плеща по площадкам,
Вагонными дверцами сыплет в степи.
Лето 1917

[Mary]

А это стихи к моей одной из любимейших песен:

Виноградную косточку в теплую землю зарою,
G7 C
И лозу поцелую, и спелые гроздья сорву,
Am Dm
И друзей созову, на любовь свое сердце настрою...
E7 Am
А иначе зачем на земле этой вечной живу?


С Dm
Собирайтесь-ка, гости мои, на мое угощенье,
G7 C E7
Говорите мне прямо в лицо, кем пред вами слыву,
Am Dm
Царь небесный пошлет мне прощение за прегрешенья...
E7 Am
А иначе зачем на земле этой вечной живу?


В темно-красном своем будет петь для меня моя дали,
В черно-белом своем преклоню перед нею главу,
И заслушаюсь я, и умру от любви и печали...
А иначе зачем на земле этой вечной живу?

И когда заклубится закат, по углам залетая,
Пусть опять и опять предо мной проплывут наяву
Белый буйвол, и синий орел, и форель золотая...
А иначе зачем на земле этой вечной живу?


Булат Окуджава

[Shmoopsy-Poo]

в пустыне
желто-пастельной
увидел я некий миг
его, в чешуе змея,
косматого, грязного, грозного.
сжался, нелеп и наг,
от боли зверея,
сердце в ладонях стискивая.
грыз его
выл с тоски.

спросил я:"вкусно ли друг?"
дернулся он - вздрогнул.
"горько - ответил, - горько.
жжет гарью да горем,
огненным привкусом перца.
да мне по вкусу,
горько оно - гордо...
ведь это ж - мое сердце."
..........

[Mary]

М.Цветаева - тоже любимая

Любовь! Любовь! И в судорогах, и в гробе
Насторожусь — прельщусь — смущусь — рванусь.
О милая! Ни в гробовом сугробе,
Ни в облачном с тобою не прощусь.

И не на то мне пара крыл прекрасных
Дана, чтоб на сердце держать пуды.
Спеленутых, безглазых и безгласных
Я не умножу жалкой слободы.

Нет, выпростаю руки, стан упругий
Единым взмахом из твоих пелен,
Смерть, выбью!— Верст на тысячу в округе
Растоплены снега — и лес спален.

И если все ж — плеча, крыла, колена
Сжав — на погост дала себя увесть,—
То лишь затем, чтобы, смеясь над тленом,
Стихом восстать — иль розаном расцвесть!
28 ноября 1920

[Mary]

А вот еще прекрасное стихотворение вспомнилось. Федерико Гарсиа Лорка "Сонеты темной любви". Мне из них больше всего вот это нравится:

О, шепоток любви глухой и темной!
Безрунный плач овечий, соль на раны,
река без моря, башня без охраны,
гонимый голос, вьюгой заметенный!

О, контур ночи четкий и бездонный,
тоска, вершиной вросшая в туманы,
затихший мир, заглохший мак дурманный,
забредший в сердце сирый пес бездомный!

Уйди с дороги, стужи голос жгучий,
не заводи на пустошь вековую,
где в мертвый прах бесплодно плачут тучи!

Не кутай спетом голову живую,
сними мой траур, сжалься и не мучай!
Я только жизнь: люблю - и существую!

[de Balzam]

Булат Окуджава

Давайте восклицать
Ю.Трифонову

Давайте восклицать, друг другом восхищаться.
Высокопарных слов не стоит опасаться.
Давайте говорить друг другу комплименты -
Ведь это все любви счастливые моменты.


Давайте горевать и плакать откровенно
То вместе, то поврозь, а то попеременно.
Не надо придавать значения злословью,
Поскольку грусть всегда соседствует с любовью.

Давайте понимать друг друга с полуслова,
Чтоб, ошибившись раз, не ошибиться снова.
Давайте жить во всем друг другу потакая,
Тем более что жизнь короткая такая.

[de Balzam]

Евгений Бачурин



Надежда

Не уютом, ни карманом, мы живем самообманом,
Не посевом не жнивьем - а надеждою живем.
А надежда, а надежда - верой и любовью между,
Между небом и землей вроде капли дождевой.

Согласитесь, ведь никак не обойтись без этой капли,
Что на помощь нам спешит в пору засухи души.
На жестокосердной почве не растут - уж это точно! -
Милосердия цветы и деревья доброты.

Сердце рвется от рыданий неисполненных желаний,
А дождинки этой роль - поубавить эту боль.
Ну а то, что мне, бродяге, не хватает этой влаги,
Так всегда - чем больше пъешь, тем острее жажды нож.

Сколько б тучи и печали нашу жизнь не омрачали,
Как бы не старался век сотворить из нас калек.
Что ж - на этот самый случай дан нам веры хлеб горючий,
Соль любви, что так сладка, и надежды два глотка...